Si mettono a bollire gli asparagi bianchi di Bassano in acqua leggermente salata, per un quarto d'ora. Frattanto si prepara la padella con olio ev di taggiasca, qualche taggiasca sott'olio, aglio scamiciato e tagliato a metà, burro in pochi pezzi, perché si sciolga lentamente. Si cospargono i filetti di sogliola con una fitta mistura di timo, menta polare, zenzero in polvere, semi di senape nera pestata a mortaio, pepe nero macinato fresco. Si avvolge a spirale ogni filetto su due asparagi, tenendo all'interno il lato aromatizzato e fissando, eventualmente, con uno stecchino all'inizio e alla fine. Si passano in un ciotolino nei semi di sesamo non tostati, quindi in padella a fuoco alto da entrambi i lati finché il sesamo è leggermente tostato e poi a fuoco basso, bagnando di vino bianco, vermentino o ligure, fino a cottura, girando una sola volta nel senso della spirale. Si serve con le olive, nappato del suo sugo eventualmente ristretto. La ricetta può servire per smaltire i soli gambi di asparagi, le cui punte si siano diversamente consumate: in quel caso, andranno interamente coperti dalla sogliola e gli stecchini saranno ad ogni giro. Prima di servire si porzionano con un coltello affilato, ai lati di ogni stecchino, ottenendo rondelle simili a maki cotti e senza riso, e si servono caldi o tiepidi, ben nappati di sugo, lasciando lo stecchino, per uno stuzzichino da aperitivo.
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Breve pausa nel deserto
Tra le dune, nella sabbia, è tornito dal tempo il vecchio caravanserraglio. Il deserto è solcato di vie. Il serraglio è solcato di vite. Le culture confluiscono caoticamente, in un lavorio incessante, con un ritmo magmatico, lento e inarrestabile. Non è luogo di incontro, non è luogo di riposo, il ristoro è sempre breve e affollato di pensieri. Ogni angolo brulica di traffici bisbigliati, che sembrano non tacere mai, e risuona di grida soffocate, che nessuno sembra sentire. Vecchi racconti sospettosi, incontri di frasi antiche di cui si finge di aver dimenticato il significato. Nessun dialogo, nessuna vera comunicazione, se non quella degli sguardi accomunati dalla conoscenza del mondo, della vita e delle strade nel deserto. Mondo bruciato sulla pelle dei viaggiatori, vita riconosciuta nei gesti di altre mani, piste di sabbia già percorse, il ricordo delle loro insidie e delle loro oasi guizza per un istante nel fondo di altri occhi. Sopra a tutto e al di fuori delle mura, a perdita d'occhio, il cielo stellato. Qui salgono le nostalgie esalate dal cuore, le immagini intrecciate nel sonno, il tintinnare segreto dei manufatti nelle bisacce, a costruire un altro caravanserraglio, un'oasi eccessiva, dorata e fiorita, con sapori, profumi e colori così nitidi e avvolgenti da sembrare veri. Qui, nelle cucine operose di affetti, si incrociano ingredienti noti e lontani e, nei frammisti giardini, le fontane portano ora il suono delle corti familiari al mezzogiorno, ora lo sciabordio notturno delle onde contro una chiglia scura. Memorie di partenze, memorie di approdi, speranze di nuove mete o di ritorni, che parlano tra loro nel caravanserraglio del cielo stellato, affinché gli animi di coloro che hanno sognato e ricordato si ritrovino rinfrancati, all'alba, in un conciliato risveglio, poiché è incipiente il proseguendo cammino.
